Lucien Israel y la transmutacion del amor en la histérica

Lucien Israel
y la transmutacion del amor en la histérica

“¿Qué quiere la histérica?
Un amor donde quede siempre algo por conquistar, algo por descubrir. Un amor que no esté totalmente obstruido por un objeto perfectamente adaptado. Un objeto que no sea un objeto de necesidad sino un objeto de deseo que deje siempre algo por desear, es decir que permita a la vida seguir siendo vida. La búsqueda es difícil: hay que tener mucho coraje, no sólo para mantener la propia posición,
sino para soportar el ataque de los hombres”.

Lucien Israel

Este párrafo de Lucien Israel me ha parecido una maravilla.
Primero por pura identificacion (histérica, desde ya).
Segundo por la justeza con que enhebra una condición psiquica (o digamos “estructura” mas desde el corpus lacaniano) con el amor, el deseo, y de algún modo, el poder y sus anquilosadas maniobras masculinistas.


Parece que la histérica nunca “quiere” completamente aquello que parece (enmascara?) estar queriendo. Algo de sí sobrevuela la cosa, su objeto, su estancia. Está alli tanto como deberiamos sospechar que está-desea estar en algun otro sitio, u otra piel.


Las histéricas son por esto mismo, grandes navegadoras aún en su supuesta quietud.
Expertas dialogantes y convincentes “rétoras”, en su supuesto callar.
Feroces cazadoras de finas garras, en la supuesta liviandad nebulosa de sus pisadas.
Por esto tambien, han de cuidarse los hombres de las histéricas…


La histérica “pone en cuestion”, interroga (a veces vilmente, en otras ocasiones casi torpemente, otras veces perversamente) siempre poniendo en entredicho alguna de las microfísicas dimensiones del poder. Para hacerlo, dispone de su arma primera y mas efectiva: su propio cuerpo y ese “Eros transformado” que es, en definitiva, el narcisismo. Cito, en tal sentido, esta intervencion sobre el narcisismo de Lou-Andreas Salome (Lou Andreas-Salomé, “El narcisismo como doble dirección”, 1921): “Sigue siendo el narcisismo el punto del que se derivan incluso las elaboraciones más espirituales y universales, él, el nacido del cuerpo, vuelve a tener, aunque de otro modo, un suelo real bajo sus pies: la objetividad es el glorioso fin humano que, en definitiva, le hace señas, al narcisismo como desde los sueños de la infancia, en sus condición de Eros transformado y puesto al servicio de la investigación o del progreso, del arte o de la cultura."


Como sea, la histerica es una jodida y maravillosa seeker.
Busca.
Está en búsqueda.
Habita una búsqueda.
Aun cuando parece quieta, está moviéndose en otra dirección posible que no es esa en la que simula mantenerse o desplazarse.


La histérica se nomadiza a traves de su inquieto deseo.
Va por más, aunque no pueda definir de antemano la “coseidad” de ese plus que reclama y tras el que se inquieta e inquieta a los otros. La histérica es sujeto de la inquietud. En sus sueños, en sus síntomas, en la denuncia de su queja, está des-aquietando la mortal sedentarización a que empuja un objeto deseado cuando éste se apega demasiado peligrosamente a la necesidad y se aparta desvitalizadamente del fluído devenir libidinal.


Y termine como termine su existencial historia histérica (o histéricamente histórica existencia) ella arriesga “jugándosela”. Pone coraje -incluso sin saberlo completamente...- pues su desordenado valor y la labilidad a que la empuja su propia sintomátologia no siempre le permiten analizar mejor los tipos de jugadas, riesgos y y tableros en que está parada.


Cultora de las líneas de fuga, ella escapa -desde las interrogaciones de lo íntimo- de la lógica del resultado, los cálculos y el éxito. Y siendo que esa tríada organiza la cuadrícula del mundo racional y orienta coercitivamente las exigencias para el animal humano gregariamente domesticado, las más de las veces hay un "sufrir histérico" (leído como ilógico e irracional) que hace doler en el cuerpo histerizado el precio de la inadaptación.


La histérica es un buho, un centinela, una mariposa con visión nocturna, un purocuerpo purosigno que ama amar en clave des-adaptada, navegando casi sin brújula hacia una forma de amor más libre, más plena, definitivamente tan transvalórica como aún inllegada.


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Giorgos Seferis: la voz del papel en blanco

Giorgos Seferis
Γιώργος Σεφέρης
1900-1971
(poeta y diplomatico griego)




"El papel en blanco"

El papel en blanco rígido espejo sólo devuelve lo que eres.

El papel en blanco habla con tu voz,
tu propia voz
no con la que te agrada;
tu música es la vida
esa que has derrochado.
Es posible, si quieres, recuperarla
si te aferras a eso tan indiferente
que te echa para atrás
allí donde te pones en camino.

Has viajado, has visto muchas lunas, muchos soles,
has tocado muertos y vivos
has sentido el dolor del muchacho
y el gemido de la mujer
la amargura del niño aún no maduro–
lo que has sentido sin fundamento se derrrumba
si no confías en este vacío.
Tal vez halles allí lo que creías perdido:
el brote de la juventud, la zozobra certeza de la edad.

Tu vida es lo que has dado
ese vacío es lo que has dado
un papel en blanco.

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Abraza la oscuridad... y deslizate - Charles Bukowski

De "Abraza la oscuridad"
Charles Bukowski

No olvides las aceras,
las putas,
la traición,
el gusano en la manzana,
los bares,
las cárceles
los suicidios de los amantes.

(...)

no hay dios
no hay politica
no hay paz
no hay amor
no hay control
no hay planes

mantente alejado de dios
permanece angustiado
deslízate.

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En una palabra, vacíate - Chuang Tzu

Identifícate con el infinito,
haz una excursión al vacío.
Ejercita plenamente lo que has recibido de la Naturaleza,
pero no obtengas nada más.
En una palabra, vacíate.



Chuang Tzu

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Margaret Atwood - “La taza blanca”

Margaret Atwood
(Ottawa, 1939)

“La taza blanca”



"Qué puedo ofrecerte?, mis manos se extienden abiertas,
vacías excepto por mis manos.

(…)

Esto es lo único que quería darte,
este brillo tranquilo
que es un constante entrar
un ir hacia."

En “Luna nueva”
Icaria Poesía, Barcelona, febrero, 2000.

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Image: http://www.warrencriswell.com/white_cup4-1150w.jpg

“Mis amores” - Delmira Agustini

Delmira Agustini
(Montevideo 1886-1914)



“Mis amores”

Hoy han vuelto.
Por todos los senderos de la noche han venido
a llorar en mi lecho.
¡Fueron tantos, son tantos!
Yo no sé cuáles viven, yo no sé cuál ha muerto.
Me lloraré yo misma para llorarlos todos.
La noche bebe el llanto como un pañuelo negro.
Hay cabezas doradas al sol, como maduras...
Hay cabezas tocadas de sombra y de misterio,
cabezas coronadas de una espina invisible,
cabezas que sonrosa la rosa del ensueño,
cabezas que se doblan a cojines de abismo,
cabezas que quisieran descansar en el cielo,
algunas que no alcanzan a oler a primavera,
y muchas que trascienden a las flores de invierno.
Todas esas cabezas me duelen como llagas...
Me duelen como muertos...
¡Ah!... y los ojos... los ojos me duelen más: ¡son dobles...!
Indefinidos, verdes, grises, azules, negros,
abrasan si fulguran,
son caricias, dolor, constelación, infierno.
Sobre toda su luz, sobre todas sus llamas,
se iluminó mi alma y se templó mi cuerpo.
Ellos me dieron sed de todas esas bocas...
de todas estas bocas que florecen mi lecho:
vasos rojos o pálidos de miel o de amargura
con lises de armonía o rosas de silencio,
de todos estos vasos donde bebí la vida,
De todos estos vasos donde la muerte bebo...
El jardín de sus bocas venenoso, embriagante,
en donde respiraba sus almas y sus cuerpos,
Humedecido en lágrimas
ha rodeado mi lecho...
Y las manos, las manos colmadas de destinos
secretos y alhajadas de anillos de misterio...
Hay manos que nacieron con guantes de caricia;
manos que están colmadas de la flor del deseo,
manos en que se siente un puñal nunca visto,
manos en que se ve un intangible cetro;
pálidas o morenas, voluptuosas o fuertes,
en todas, todas ellas, puede engarzar un sueño.
Con tristeza de alma,
se doblegan los cuerpos
sin velos, santamente
vestidos de deseo.
Imanes de mis brazos, panales de mi entraña
como a invisible abismo se inclinan a mi lecho...
¡Ah, entre todas las manos yo he buscado tus manos!
Tu boca entre las bocas, tu cuerpo entre los cuerpos,
de todas las cabezas yo quiero tu cabeza,
de todos esos ojos, ¡tus ojos solos quiero!
Tú eres el más triste, por ser el más querido,
tú has llegado el primero por venir de más lejos...
¡Ah, la cabeza oscura que no he tocado nunca
y las pupilas claras que miré tanto tiempo!
Las ojeras que ahondamos la tarde y yo inconscientes,
la palidez extraña que doblé sin saberlo,
ven a mí: mente a mente;
ven a mí: ¡cuerpo a cuerpo!
Tú me dirás qué has hecho de mi primer suspiro,
Tú me dirás qué has hecho del sueño de aquel beso...
Me dirás si lloraste cuando te dejé solo...
¡Y me dirás si has muerto...!
Si has muerto,
mi pena enlutará la alcoba lentamente,
y estrecharé tu sombra hasta apagar mi cuerpo,
Y en el silencio ahondado de tiniebla,
y en la tiniebla ahondada de silencio,
nos velará llorando, llorando hasta morirse
nuestro hijo: el recuerdo.

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Wenceslao Maldonado - “Pertenencias”

(Un poema bellisismo de mi tan querido y talentoso Wences...)

“Pertenencias”
Wenceslao Maldonado


Ves esa piedra,
rígida y desierta,
es mía. La puedes recoger
si quieres. Y el camino
que atraviesa silencios
es también mío, y lo puedes
andar si quieres.

Y aquel paisaje
bajo el volcán y el horizonte
abierto
es un lugar mío
de la memoria.

Y son míos
estos ojos y la barba
gris, los brazos
con surcos de otros tiempos,
y las lentas
ceremonias del corazón,
que excavarás, si quieres,
con tus propias manos.


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Cuando emprendas el viaje hacia Itaca.... (poema en griego y español) - Konstantino P. Kavafis)

Itaca
Konstantino P. Kavafis
(1863-1933)

Ιθάκη

Σα βγείς στον πηγαιμό για την Ιθάκη,
να εύχεσαι νάναι μακρύς ο δρόμος,
γεμάτος περιπέτειες, γεμάτος γνώσεις.
Τους Λαιστρυγόνας και τους Κύκλωπας,
τον θυμωμένο Ποσειδώνα μη φοβάσαι,
τέτοια στον δρόμο σου ποτέ σου δεν θα βρείς,
αν μέν' η σκέψις σου υψηλή, αν εκλεκτή
συγκίνησις το πνεύμα και το σώμα σου αγγίζει.
Τους Λαιστρυγόνας και τους Κύκλωπας,
τον άγριο Ποσειδώνα δεν θα συναντήσεις,
αν δεν τους κουβανείς μες στην ψυχή σου,
αν η ψυχή σου δεν τους στήνει εμπρός σου.

Να εύχεσαι νάναι μακρύς ο δρόμος.
Πολλά τα καλοκαιρινά πρωϊά να είναι
που με τι ευχαρίστησι, με τι χαρά
θα μπαίνεις σε λιμένας πρωτοειδωμένους·
να σταματήσεις σ' εμπορεία Φοινικικά,
και τες καλές πραγμάτειες ν' αποκτήσεις,
σεντέφια και κοράλλια, κεχριμπάρια κ' έβενους,
και ηδονικά μυρωδικά κάθε λογής,
όσο μπορείς πιο άφθονα ηδονικά μυρωδικά·
σε πόλεις Αιγυπτιακές πολλές να πας,
να μάθεις και να μάθεις απ' τους σπουδασμένους.

Πάντα στον νου σου νάχεις την Ιθάκη.
Το φθάσιμον εκεί είν' ο προορισμός σου.
Αλλά μη βιάζεις το ταξίδι διόλου.
Καλλίτερα χρόνια πολλά να διαρκέσει·
και γέρος πια ν' αράξεις στο νησί,
πλούσιος με όσα κέρδισες στον δρόμο,
μη προσδοκώντας πλούτη να σε δώσει η Ιθάκη.

Η Ιθάκη σ' έδωσε το ωραίο ταξίδι.
Χωρίς αυτήν δεν θάβγαινες στον δρόμο.
Αλλο δεν έχει να σε δώσει πια.

Κι αν πτωχική την βρεις, η Ιθάκη δεν σε γέλασε.
Ετσι σοφός που έγινες, με τόση πείρα,
ήδη θα το κατάλαβες η Ιθάκες τι σημαίνουν.




Cuando emprendas el viaje hacia Itaca
ruega que sea largo el camino,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
A los Lestrigones, a los Cíclopes
o al fiero Poseidón, nunca temas.
No encontrarás trabas en el camino
si se mantiene elevado tu pensamiento y es exquisita
la emoción que toca el espíritu y el cuerpo.
Ni a los Lestrigones, ni a los Cíclopes,
ni al feroz Poseidón has de encontrar,
si no los llevas dentro del corazón,
si no los pone ante ti tu corazón.


Ruega que sea largo el camino.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que - ¡con qué placer! ¡con qué alegría! -
entres en puertos nunca antes vistos.
Detente en los mercados fenicios
para comprar finas mercancías
madreperla y coral, ámbar y ébano,
y voluptuosos perfumes de todo tipo,
tantos perfumes voluptuosos como puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
para que aprendas y aprendas de los sabios.

Siempre en la mente has de tener a Itaca.
Llegar allá es tu destino.
Pero no apresures el viaje.
Es mejor que dure muchos años
y que ya viejo llegues a la isla,
rico de todo lo que hayas guardado en el camino
sin esperar que Itaca te de riquezas.
Itaca te ha dado el bello viaje.
Sin ella no habrías aprendido el camino.
No tiene otra cosa que darte ya.

Y si la encuentras pobre, Itaca no te ha engañado
sabio como te has vuelto con tantas experiencias,
habrás comprendido lo que significan las Itacas.

En “Poemas Canónicos” (1895-1915)

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"Escribir" (fragmento) - Marguerite Duras

"Escribir"
(fragmento)
Marguerite Duras

"Hallarse en un agujero, en el fondo de un agujero, en una soledad casi total y descubrir que sólo la escritura te salvará. No tener ningún argumento para el libro, ninguna idea de libro es encontrarse, volver a encontrarse, delante de un libro. Una inmensidad vacía. Un libro posible. Delante de nada. Delante de algo así como una escritura viva y desnuda, como terrible, terrible de superar. Creo que la persona que escribe no tiene idea respecto al libro, que tiene las manos vacías, la cabeza vacía, y que, de esa aventura del libro, sólo conoce la escritura seca y desnuda, sin futuro, sin eco, lejana, con sus reglas de oro, elementales: la ortografía, el sentido.

(...)

"Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también un sinsentido. Escribir es también no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. Un escritor es algo que descansa, con frecuencia, escucha mucho. No habla mucho porque es imposible hablar a alguien de un libro que se está escribiendo. Es imposible. Es lo contrario del cine, lo contrario del teatro y otros espectáculos. Es lo contrario de todas las lecturas. Es lo más difícil. Es lo peor. Porque un libro es lo desconocido, es la noche, es cerrado, eso es. El libro avanza, crece, avanza en las direcciones que creíamos haber explorado, avanza hacia su propio destino y el de su autor, anonadado por su publicación: su separación, la separación del libro soñado, como el último hijo, siempre el más amado.


Un libro abierto también es la noche."

Marguerite Duras
“Escribir”
Tusquets Editores, Barcelona, 2000.
Pp. 22, 30 y 31.

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"Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres" - Anaïs Nin

"Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres..."
- Anaïs Nin -

“Yo soy todas las mujeres de mis novelas, pero además soy otra mujer que no aparece en ellas. He tenido que escribir. He tenido que escribir sesenta volúmenes de mi diario, hasta este momento, para poder contar algo en mi vida. Al igual que Oscar Wilde, en mi obra sólo puedo volcar mi arte, y en mi vida, mi genio. Mi vida es imposible contarla. Cambio con el transcurso de los días, cambian mis designios, mis conceptos, mis interpretaciones. Soy una serie de estados de ánimo y de sensaciones. Interpreto un millar de papeles. Y lloro cuando descubro que otros los interpretan por mí. Desconozco mi yo verdadero. Mi obra es meramente un extracto de esa vasta y profunda aventura. Creo un mito y una leyenda, una mentira, un cuento de hadas, un mundo mágico, y al propio tiempo creo otro universo que se desmorona diariamente y me hace que me sienta como si siguiese los pasos de Virginia Woolf. He intentado no ser neurótica ni romántica ni destructiva sino, quizá, todas y cada una de esas cosas disfrazadas.”


"...contar historias es el único bálsamo, la única droga, la única isla permanente, indestructible, constante y habitable en todo momento... Esto ya no es un intermedio para una sed y una curiosidad interminables, sino una posesión del presente y de lo cercano que no he despreciado nunca, y ahora por vez primera aprecio el refugio, el reposo, la ventana y la puerta suavemente cerradas que dicen: Todo está aquí, en el presente, en la tierra."


"Soledad. Pretendo estar dividida, busco esta tensión y fluidez multilateral. Es mi auténtica expresión. Cuando camino a solas durante horas, acepto lo que soy. Dejo de censurarme y no permitiré que me censuren. Obediencia al misterio, que el diario sólo pretende describir, no explicar."



"No tengo ninguna moralidad. Sé que la gente se horroriza, pero no yo. Ninguna moralidad mientras el daño hecho no se manifieste por sí mismo. Mi moralidad no se reafirma cuando me enfrento con el dolor de un ser humano..."



“Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. No me adaptaré a el mundo. Me adapto a mí misma.”


“La vida ordinaria no me interesa. Sólo busco los momentos altos. Estoy de acuerdo con los surrealistas, en la búsqueda de lo maravilloso.”


“Yo creo que escribimos porque tenemos que crear un mundo en el que podamos vivir (...) Tuve que crear un mundo mío, como un clima, un país, una atmósfera en la que yo pudiera respirar, reinar y re-crear lo que la vida destruía.”



There were always in me, two women at least,
one woman desperate and bewildered,
who felt she was drowning and another who
would leap into a scene, as upon a stage,
conceal her true emotions because they
were weaknesses, helplessness, despair,
and present to the world only a smile,
an eagerness, curiosity, enthusiasm, interest.


"Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres
una mujer desesperada y perpleja
que siente que se está ahogando y otra que
salta a la acción, como si fuera un escenario,
disimulando sus verdaderas emociones porque ellas
son la debilidad, la impotencia, la desesperación
y presenta al mundo sólo una sonrisa,
impetu, curiosidad, entusiasmo, interés."

Anaïs Nin - Fragmentos
(Neuilly, Francia, 21 de febrero de 1903 - Los Ángeles, 14 de enero de 1977)


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