Ser mujer, ser madre, ser una malabarista china
"La mujer no existe.
Sólo hay mujeres cuyos tipos varían al infinito.''
George Sand
Sólo hay mujeres cuyos tipos varían al infinito.''
George Sand
Fue pasando el 8 de marzo, y nada. Nada.
Desinspirada para escribir unos renglones apropiados sobre el tema "mujeres" me fui quedando, incluso paradojicamente metida hasta el cuello en devenires de lo femenino.
Probablemente durante esos dias cercanos al "Dia Internacional de la Mujer" estaba demasiado capturada por lo cotidiano-real-alienante femenino y me quedaba poco espacio para impulsar algun pensamiento meditativo decente sobre la condicion femenina. Estaba en pura carne viva de tal condicion.
Con los dias fui entregandome en silencio a devanar asuntos femeniles que tradicionalmente me han inquietado desde el mundo de los mitos filosoficos... me gustaba el tema de Ariadna ayudando a Teseo a combatir al Minotauro y salir del laberinto -sobre todo desde la vuelta de tuerca que encuentra a este mito Nietzsche y Deleuze- y pensar desde alli la relacion que las mujeres tenemos con lo heroico, el peligro, el deber y los lazos amorosos. Aunque sobre todo me gustaba la Ariadna que se logra reponer del abandono de su heroe y es encontrada por la liviandad divina de Dionisos, y de alli, al mundo de los dioses. Pero luego, vaya a saber por que carriles de atraccion-desatraccion intelectual, cambiaba de frecuencia. Y me quedaba pensando en la version de Apuleyo en donde se puede percibir la compleja relacion entre esa pareja de amantes que forman Psique y Eros, y los terribles trabajos que le impone a la primera su suegra Afrodita, buena excusa para pensar las relaciones nuera-suegra (otro gran capitulo para el mundo femenino). O de pronto, recordaba la furia descomunal de Medea contra su amado Jason cuando este la traiciona, sus celos, su rabia, su despecho, su terrible venganza. Medea y la desmesura femenina, Medea y la rivalidad entre mujeres, Medea y la venganza femenina. Aunque, tambien por momentos me dejaba llevar de la mano homerica a la relacion madre-hijo, y veia a la ninfa Tetis -la madre del bello Aquiles- tratando de volverlo inmortal, poderoso, protegido, cuidado eternamente... y saber con desesperacion que no hay escudo que pueda garantizar la proteccion de los hijos (ni siquiera del mas glorioso de ellos, del mas valiente, del mejor preparado) cuando la mortal flecha toca al heroe en su vulnerable talon.
Y asi, fui saltando de un mito a otro, de una historia a otra en las que las mujeres narraban sus temores universales, sus deseos similares, sus enojos asemejados, o sus sueños. Fue pasando el 8 de marzo, y nada.
Asi planteado mi escenario, andaba por esos dias entre corridas a las escuelas, desadaptaciones adolescentes, la electricidad de la cocina haciendo "corto", el supermercado que cierra, una angina que comienza su notable recorrida de garganta en garganta entre los miembros de mi tribu familiar, y mis vanos intentos de concentrarme en diseñar algun programa de estudios que me convenza de que aun existen saberes que valga la pena transferir.
Todo parecia confabularse para interponerse entre la PC y mi voluntad de escritura: los virus gripales, el horno con las empanadas, la tabla del 8 de Malena, el electricista y su presupuesto, las facturas por pagar, las camisas por planchar, el perro que quedo tontamente autoencerrado en el lavadero, y una cola de interminables etceteras. Aunque saliendo de este microrealismo domestico, el plano de la realidad -la actualizada y global, no aquella que pintaran Euripides u Homero- logicamente la tela para cortar me saltaba a la vista a cada rato: que decir sobre la marcha antiaborto en España? Que opinar sobre la esposa y la hija del descerebrado de Josef Fritz, el austriaco que secuestro en su propio hogar a su hija durante 24 años? Que decir de las mujeres delicuentes, de las traficantes de drogas, de las "mulas" que a diario pierden la vida en circuitos de miseria, decadencia y desesperacion? Que decir sobre las mujeres africanas que escuchan de boca de Benedicto que los preservativos ya no sirven para luchar contra la enfermedad que las mata, mata a sus hijos, y diezma de a millares a sus hombres? Que decir?
Pues, admito que nada, nada me definia esa voluptusidad pensante que debo sentir para dejar flui las ideas hacia las palabras escritas. Me quede en estado de 無為, o simplificado 无为, o foneticamente dicho, Wu-wei, o en liso y llano castellano, "estado de no-accion" (ya pegare algun post sobre este tema que me tiene bien agarrada, flotando entre las aguas de accidente y oriente una vez mas).
Y de pronto, una ex-compañera del colegio -gracias infinitas Maria Laura Polito!!!- me manda un escrito aparentemente de Isabel Allende (escritora con quien no siento una particular predileccion, pero digamos que me gusta la vida que ha llevado, y con esto quiero decir que compraria una biografia suya con mas entusiasmo que cualquiera de sus novelas). Y estaba alli, un nudo sobre lo femenino en clave "avatares de una madre". Escrito en lenguaje claro, comprensible, sin vueltas y emocionalmente fuerte. No se si efectivamente es de Allende o no. En este caso, la autoria no me preocupa.
Podria haber esperado hasta el dia de la madre o alguna fecha conmemorativa femenina, pero empecemos por decir que no tenemos muchas. En todo caso, lo comparto ahora porque ahora me parecio acertado, asi, un dia cualquiera, celebrar la condicion "realista" que implica ser mujer-madre. Tambien porque a veces es sabio recordar que ni Homero, ni Apuleyo, ni Euripides, ni Nietzsche ni Deleuze ni incluso mi adorada Simone De Beauvoir fueron madres. Y es bien cierto que desde ese lugar subjetivo-afectivo-real que es maternalizar a los hijos/as, acontece un universo de situaciones que solo las que han sido o son madres pueden advertir en su intensidad y complejidad.
Para ser leido por todas esas equilibristas, poderosamente fragiles malabaristas chinas llamadas "mamás".
"Carta de una mamá a sus hijos"
Siempre que quieren hablar de madres en la televisión muestran mujeres con chicos en los brazos, sonrientes, dulces, cariñosas, sin una pizca de cansancio, espléndidamente maquilladas y a eso agregan maravillosas frases de posters.
¡¡Mentiras !!!
Las mamás no somos abnegadas amantes del sacrifico y aguerridas guerreras que todo lo pueden.
Las mamás lloramos abrazadas a la almohada cuando nadie nos ve, pedimos la peridural en el parto y puteamos en 17 idiomas cuando tenemos que poner el despertador a las 2 de la mañana para ir a buscarlos a una fiesta.
Cuando les decimos que no se peleen con ese compañerito que les dice 'enano' o 'cuatro ojos', y les damos toda clase de explicaciones conciliatorias, en realidad querríamos tener el cogote del pequeño verdugo entre nuestras manos.
Y también pensamos que la vieja de geografía es un mal bicho cuando les baja la nota porque no saben cuántos metros mide el Aconcagua que, al final, a quién cuernos le importa.
Pero no lo podemos decir.
No es que nos encante pasarnos horas en la cocina tratando de que el pescado no tenga gusto a pescado y disimulando las verduras en toda clase de brebajes, en lugar de tirar un Patty a la plancha.... Es que tenemos miedo de que no crezcan como se debe.
No es que nos preocupe realmente que se pongan o no un saquito... Es que tenemos miedo de que se enfermen.
No es que los queramos más cuando se bañan....
Es que no queremos que nadie les diga roñosos.
No lo hacemos por Uds. Lo hacemos por nosotras.
Porque ser mamá no tiene que ver con embarazos, pañales y sonrisas de aspirinetas.
Tiene que ver con querer a alguien más que a una misma. Con ser capaz de cualquier cosa con tal de que ustedes no sufran. NADA, nunca, jamás.
Ustedes nos hacen felices.... cuando les encantan nuestras milanesas, cuando nos consideran sabias por contestar todas las preguntas de los concursos de la tele. Cuando vienen llorando a gritos porque se rasparon la rodilla y nos dan la posibilidad de darles consuelo y curitas.
Cuando recién levantadas nos dicen, qué linda que estás, mamá.
Ustedes nos hacen mejores.
Nos dan ganas y fuerzas. Nos comeríamos un gurka crudo antes de que les toque un dedito del pie. Nos lavamos la cara y salimos del baño con una sonrisa de oreja a oreja para hacerles saber que la vida es buena, aunque nos vaya como el reverendo... Cantamos las canciones de Chiquititas y vemos Barney y escuchamos a Los piojos y compramos Nopucid y repasamos 500 veces la tabla del 2 y arreglamos el carburador para llevar a los pibes a fútbol, a inglés, a dibujo, a la psicóloga, a basquet, a volley, a danzas, a la casa de la amiga, a la maestra particular, al dentista, al médico, a comprar un pantalón...
Y armamos 24 bolsitas con anillitos y pulseritas y tratamos de que la torta parezca un Pikachu y nos buscamos otro trabajo y sacamos créditos y nos compramos libros y vamos al psiquiatra y al pediatra y a los videos y negociamos con los maestros y los acreedores y recortamos figuritas y estudiamos junto a ustedes ríos, provincias, las capitales de los países de Europa y nos ponemos lindas y nos enojamos y nos reímos y nos salimos de quicio y nos convertimos en la bruja y la princesa de todos los cuentos....
Sólo y exclusivamente para verlos felices.
VERLOS FELICES ES LO QUE NOS HACE FELICES. Ojalá pudiéramos pegar el mundo con cinta scotch (como el velador que cayó en combate en la última guerra de pijamas party), para que fuera un lugar mejor para ustedes.
GRACIAS POR HACERME SU MAMÁ. GRACIAS POR HACERME TAN IMPORTANTE.
Gracias, por esas porquerías que hacen en el colegio con corchitos y escarbadientes (que casi nunca entiendo para que sirven pero guardo religiosamente), gracias por los abrazos, los besos, las lágrimas, los dolores, los dientes de leche, las cartitas, los dibujos en la heladera, el Amoxidal de tantas noches sin dormir, los boletines, las plantas rotas del jardín por jugar a la pelota, por mi maquillaje arruinado por ser usado para jugar a la mamá, por las fotos de la primaria .....
Son mis mejores medallas. Gracias porque LOS AMO. Y ese, es el amor que me hace grande.
Lo demás, es marketing.
Siempre que quieren hablar de madres en la televisión muestran mujeres con chicos en los brazos, sonrientes, dulces, cariñosas, sin una pizca de cansancio, espléndidamente maquilladas y a eso agregan maravillosas frases de posters.
¡¡Mentiras !!!
Las mamás no somos abnegadas amantes del sacrifico y aguerridas guerreras que todo lo pueden.
Las mamás lloramos abrazadas a la almohada cuando nadie nos ve, pedimos la peridural en el parto y puteamos en 17 idiomas cuando tenemos que poner el despertador a las 2 de la mañana para ir a buscarlos a una fiesta.
Cuando les decimos que no se peleen con ese compañerito que les dice 'enano' o 'cuatro ojos', y les damos toda clase de explicaciones conciliatorias, en realidad querríamos tener el cogote del pequeño verdugo entre nuestras manos.
Y también pensamos que la vieja de geografía es un mal bicho cuando les baja la nota porque no saben cuántos metros mide el Aconcagua que, al final, a quién cuernos le importa.
Pero no lo podemos decir.
No es que nos encante pasarnos horas en la cocina tratando de que el pescado no tenga gusto a pescado y disimulando las verduras en toda clase de brebajes, en lugar de tirar un Patty a la plancha.... Es que tenemos miedo de que no crezcan como se debe.
No es que nos preocupe realmente que se pongan o no un saquito... Es que tenemos miedo de que se enfermen.
No es que los queramos más cuando se bañan....
Es que no queremos que nadie les diga roñosos.
No lo hacemos por Uds. Lo hacemos por nosotras.
Porque ser mamá no tiene que ver con embarazos, pañales y sonrisas de aspirinetas.
Tiene que ver con querer a alguien más que a una misma. Con ser capaz de cualquier cosa con tal de que ustedes no sufran. NADA, nunca, jamás.
Ustedes nos hacen felices.... cuando les encantan nuestras milanesas, cuando nos consideran sabias por contestar todas las preguntas de los concursos de la tele. Cuando vienen llorando a gritos porque se rasparon la rodilla y nos dan la posibilidad de darles consuelo y curitas.
Cuando recién levantadas nos dicen, qué linda que estás, mamá.
Ustedes nos hacen mejores.
Nos dan ganas y fuerzas. Nos comeríamos un gurka crudo antes de que les toque un dedito del pie. Nos lavamos la cara y salimos del baño con una sonrisa de oreja a oreja para hacerles saber que la vida es buena, aunque nos vaya como el reverendo... Cantamos las canciones de Chiquititas y vemos Barney y escuchamos a Los piojos y compramos Nopucid y repasamos 500 veces la tabla del 2 y arreglamos el carburador para llevar a los pibes a fútbol, a inglés, a dibujo, a la psicóloga, a basquet, a volley, a danzas, a la casa de la amiga, a la maestra particular, al dentista, al médico, a comprar un pantalón...
Y armamos 24 bolsitas con anillitos y pulseritas y tratamos de que la torta parezca un Pikachu y nos buscamos otro trabajo y sacamos créditos y nos compramos libros y vamos al psiquiatra y al pediatra y a los videos y negociamos con los maestros y los acreedores y recortamos figuritas y estudiamos junto a ustedes ríos, provincias, las capitales de los países de Europa y nos ponemos lindas y nos enojamos y nos reímos y nos salimos de quicio y nos convertimos en la bruja y la princesa de todos los cuentos....
Sólo y exclusivamente para verlos felices.
VERLOS FELICES ES LO QUE NOS HACE FELICES. Ojalá pudiéramos pegar el mundo con cinta scotch (como el velador que cayó en combate en la última guerra de pijamas party), para que fuera un lugar mejor para ustedes.
GRACIAS POR HACERME SU MAMÁ. GRACIAS POR HACERME TAN IMPORTANTE.
Gracias, por esas porquerías que hacen en el colegio con corchitos y escarbadientes (que casi nunca entiendo para que sirven pero guardo religiosamente), gracias por los abrazos, los besos, las lágrimas, los dolores, los dientes de leche, las cartitas, los dibujos en la heladera, el Amoxidal de tantas noches sin dormir, los boletines, las plantas rotas del jardín por jugar a la pelota, por mi maquillaje arruinado por ser usado para jugar a la mamá, por las fotos de la primaria .....
Son mis mejores medallas. Gracias porque LOS AMO. Y ese, es el amor que me hace grande.
Lo demás, es marketing.
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